Author:
Александр Кобринский
|
[
Next Thread |
Previous Thread |
Next Message |
Previous Message
]
Date Posted: 21:24:55 12/17/02 Tue
Монолог эмигранта
Л. С.
Подхожу к перекрестку и уже начинается день,
что спал на тряпье словно нищий в сырой подворотне
и, пока не проснулась в клубочке вчерашнем мигрень,
изорванных в мелкие клочья немедля полсотни
записок твоих на ветру я бездумно разбросил,
подставил под ветер я нашу с тобой переписку
и деревьев вдоль улицы параллельную ритмику весел,
галеры плывущей навстречу последнему риску,
где ко дну с горизонтом уйдет и прохожих судьба на цепи...
Дождь шуметь перестал... Только рябь и круги на воде...
Из меня, дорогая, воскового шута не лепи -
я не здесь, не тебя, не с тобой, не к тебе, я нигде -
я к походке твоей не прирос - я иду не с тобой, а тобою;
улыбаюсь я тучей сквозь тучи осеннему раннему свету,
я сердцем твоим становлюсь и себя самого за собою
сжигаю, и пепла в костре этом не было вовсе и нету;
я лишь малая бусинка в ожерелье твоем опускаюсь,
по ложбинке от горла вхожу декольте на ладошечку ниже
и соска твоего перламутром жемчужным касаюсь,
и стучу каблучками твоими по улицам злого Парижа.
Александр Кобринский
[
Next Thread |
Previous Thread |
Next Message |
Previous Message
]
|
Feedback: 