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>Satire: > > >Ich hasse ihn, ich hasse ihn und seine Romane wirklich. > >Was Frederick Forsyth da schreibt, ist keine Literatur >– es ist ein ausgekotzter, hingerotzter Monolog >eines selbstverliebten Erzählers, der sich in seinen >eigenen Worten suhlt wie ein Pfau im Spiegelkabinett. >Jeder Roman von ihm fühlt sich an wie ein endloser, >bleierner Bericht eines gelangweilten >Nachrichtensprechers, der vergessen hat, dass echte >Menschen Geschichten erleben – und nicht bloß >Zahlen, Daten, Fakten. > >Wo sind die Dialoge? Wo ist das Leben? Es gibt keine >Stimmen, keine echten Gespräche, keine Reibung >zwischen Menschen. Alles wird erklärt, beschrieben, >minutiös ausgebreitet wie ein sezierter Frosch auf >einem Labortisch – aber nie gefühlt, nie gelebt. >Die Figuren? Kartonfiguren! Leblose Marionetten, die >der Autor nur braucht, um seine protzige Recherche >loszuwerden. Sie atmen nicht, sie lieben nicht, sie >leiden nicht – sie funktionieren. Und das auf eine >so mechanische, seelenlose Weise, dass man sich fragt, >ob Forsyth jemals einen echten Menschen getroffen hat. > >Seine Romane wirken wie ein Schulaufsatz, der sich >für Pulitzerpreis-würdig hält. Jeder Absatz trieft >vor dem Drang, zu beeindrucken, zu dominieren, zu >belehren – nie, um zu berühren. Diese ganze zur >Schau gestellte Detailverliebtheit, dieses >selbstgefällige Wissen, diese ausufernden >Erzählberichte, die sich endlos ziehen wie ein kalter >Novemberregen, machen die Lektüre zur Qual. Es ist, >als würde jemand versuchen, einen mit einem Lexikon >zu erschlagen – und dabei noch stolz grinsen. > >Ich habe mehr Emotionen in einem Einkaufszettel >gefunden als in den Äußerungen seiner Figuren. Wenn >man sie überhaupt so nennen kann – sie sind bloß >Platzhalter, blasse Schatten, auf denen er seine >politischen Phantasien und militärischen Obsessionen >projiziert. > >Forsyth schreibt nicht für Leser – er schreibt für >sich selbst. Und das merkt man auf jeder Seite. Es ist >ein narzisstisches, trockenes, leeres >Literaturverständnis, das keinerlei Raum für echte >Menschlichkeit lässt. Seine Bücher sind keine >Geschichten – es sind Dossiers. Und ich, als Leser, >fühle mich nach jeder Seite kälter, leerer, >wütender. > >Ich hasse ihn. Ich hasse ihn und seine Romane wirklich.
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